Тебе редко снится что-то хорошее, наверное, именно поэтому на утро ничего не помнишь - сознание, защищаясь, на автомате блокирует весь негатив, оставляя пустое, холодное пространство, своего рода чёрную дыру, к наличию которой давно привыкла. Почти сотню лун она сопровождает тебя каждый сочный, лучистый рассвет, который так тоскливо встречать с этим опустошённым настроением, что хочется проснуться раньше, растрястись, а потом уже, забывшись в быту, выглянуть на встречу розовато-ягодному облачку робкого раската нового дня. Может быть, именно так ты стала жаворонком. От размышлений на подобные темы всегда на языке горько, поэтому никогда не отдаёшься им, предпочитая осмысливать какие-то более важные для жизни вопросы. Это удивительно легко даётся, тоже как-то само собой. Впрочем, не о том сейчас речь.
Ты давно привыкла не дёргаться во сне: не вскрикивать, не охать, не раскидывать лапы, не выгибаться, поддаваясь охватывающему в том, далёком царстве недоброму гнёту. Только морду иногда кривят непонятные, глубоко залегающие гримасы, отражающие состояние, но этой ночью всё было привычно размеренно. Перед закрытыми глазами, прошивая внутреннюю сторону век, скользили длинные тени. Им бы быть неосязаемыми, просачивающимися в любые щели призраками, но шаг отчего-то грузен, только нет в его ритме устрашения - одна обречённость. Отряд непонятных форм и материй ранен, он оставляет тёмно-красные следы, россыпью точек ласкающие землю. Это только начало, ты не можешь понять связь, жаждешь продолжения, но не можешь получить его. Картина растворяется, выталкивая на поверхность, отвергая все попытки сопротивления. Просыпаться не хочется, хочется утонуть; кажется, это единственный раз, когда дно не манит, а отталкивает, гонит. Где-то там, далеко, у тела, словно не принадлежащего тебе, жутко чешется нос и покалывает подушечки лап. Оно [тело] морщится, отодвигается, на подсознательном уровне стараясь отгородиться от раздражителя, а после нехотя разлепляет веки, щурясь от ударившего в морду яркого луча заходящего солнца. Чёртова весна с её яркостью и подступающей духотой.
- Мухи в патрули не ходят.
Тщетно пытаясь собрать спросонья мысли в кучу и явно слыша что-то не то, заявляешь ты, приподнимаясь на передних лапах и широко зевая, вытягивая похрустывающую шею. После, концентрируя взгляд на расплывающейся в рыжих тонах заходящего светила огненно-золотистую шкуру внука, чисто случайно путаешь его морду с попой и, как только обрывается монолог о страшной схватке, который ты прослушала, указываешь лапой на его хвост.
- Этот ус тебе не идёт.
Великое Звёздное племя, почему мозг решил отключиться именно сейчас, в такой ответственно-трогательный момент? Подавляя очередной приступ зевоты, облизываешь морду и встряхиваешься, бросая, наконец, взгляд на лежащие перед самым носом перья и с непониманием переваривая суть происходящего.
- У ежей паводок, ясно.
Киваешь, опять не слушая. Кажется, ваш романтический ужин с Белым Волком имел несколько хмельные последствия, но во всей этой ситуации больше пугало то, что кот до подстилки не добрался и, наверное, через несколько часов сыграет в интересную игру с каким-нибудь пенёчком.
- Перья.
Медленно тянешь, демонстрируя чудеса смекалки и логики, после с видом эксперта (впрочем, им ты действительно являлась) наклоняешься и, отслеживая узоры, констатируешь.
- Скворец и сапсан. От тебя, Медобок? Дорогой, это так мило!
Лучезарно улыбаясь, мурлычишь, растроганно поводя усами, после заправляешь оба подарка за уши и, укладываясь, заявляешь сквозь уже смыкающиеся веки.
- Иди сюда, о...
Но сон настиг тебя раньше, чем окончание предложения вырвалось из пасти. Чёрт побери, как же неудобно будет завтра... если воспоминания не сотрутся под предлогом сна, ты ведь так и не проснулась окончательно. Впрочем, что-то подсказывает вездесущим предкам, что рыжий внук об этом ещё напомнит, причём не один раз.
Офф:
прости, я не смогла сыграть адекватно